«Det er ingenting,» sa jeg, Yusha. Stemmen hennes var en åpenbaring: lav, melodisk og så røff som hun forventet av menn. Men techo-aguantaen og hennes jevnaldrende svarer ikke. Du vil være trygg her, Zainab.
Lyden av navnet ditt, uttalt med en så stille tyngdekraft, bar mer kraft enn noe slag. Det var rettet mot den fremmede, overfølsom for rom. Øyet beveget seg: klirringen av glør i et krus, stanken av tørt gress, ilden fra cerillaen.
Han rørte henne ikke den natten. Det tunge, ullduftende teppet svulmet rundt skuldrene hennes, og hun gjemte seg i skyggene.
«Hvorfor?» hvisket han inn i mørket.
«Hvorfor?»