«Moren min slo meg i går kveld», sa jeg.
Rommet frøs til.
Jeg berørte blåmerket under øyet.
«Og tydeligvis synes forloveden min at det var en nyttig lærdom.»
Moren min reiste seg så raskt at stolen hennes skrapte høyt over gulvet.
«Olivia, det er nok.»
«Nei», sa jeg. «Det er faktisk flere år for sent.»
Hun kikket seg rundt i rommet, tydelig forberedt på å gjøre øyeblikket om til nok en historie om den ustabile datteren sin. Men denne gangen lot jeg henne ikke snakke først.
Jeg dro en liten konvolutt ut av buketten min. Inni var det bilder Rachel hadde tatt kvelden før – inkludert tidsstempler – og skjermbilder av meldinger fra moren min som ba meg om å «dekke til ansiktet og slutte å være dramatisk». Jeg hadde tatt dem med fordi en del av meg mistenkte at jeg kanskje trengte bevis.
Jeg ga konvolutten til vielsespersonen, snudde meg tilbake mot Ethan, tok forlovelsesringen av fingeren og slapp den i håndflaten hans.
«Du får ikke stå ved siden av meg etter å ha tatt parti med den personen som såret meg», sa jeg. «Dette bryllupet er over.»
Ingen lo etter det.
Stillheten som fulgte føltes større enn kirken, større enn blomstene, større enn årene jeg hadde brukt på å prøve å være behagelig nok til å fortjene kjærlighet som burde ha blitt gitt fritt. Ethan stirret på ringen i hånden sin som om det var den sjokkerende delen. Moren min åpnet munnen, lukket den, og ble rasende da hun innså at tårer ikke ville redde henne.
