Hun hadde presset meg inn i garasjen sin etter søndagsmiddagen, og anklaget meg for å «vende sønnen hennes mot familien» fordi Ethan og jeg hadde bestemt oss for å droppe den årlige turen til innsjøen. Da jeg fortalte henne at avgjørelsen var vår felles, grep hun håndleddet mitt så hardt at nøklene mine gled ut av hånden min. Så gravde hun neglene inn i armen min og hveste: «Du får ikke ta valg for sønnen min.»
Jeg kjørte skjelvende hjem. Jeg trodde Ethan endelig ville forstå det jeg hadde prøvd å forklare i tre år – at morens grusomhet hadde sluttet å være passiv-aggressiv. Det hadde utviklet seg til noe verre. Noe fysisk.
I stedet sukket han og gned seg i nakken. «Kan vi ikke gjøre dette i kveld? Mamma mente ingenting med det.»
En brutt latter gled ut av meg. «Hun la hendene på meg.»
Diane kikket bort på Ethan. «Se hva hun prøver å gjøre.»
