«Ikke vær latterlig,» sa Grant først, altfor høyt. «Hva, i Monopol-penger?»
«Grant,» glefset moren min, selv om blikket hennes forble festet på meg. «Ethan … hva mener du egentlig med at du solgte den?»
Jeg lente meg tilbake i stolen og så sakte rundt bordet på menneskene som hadde brukt nesten femten år på å behandle meg som en pinlig fotnote i livene sine.
Mitt navn er Ethan Mercer. Jeg var trettiseks år gammel, og jeg hadde bygget et logistikkprogramvareselskap fra en leid studioleilighet i Brooklyn, med et brukt skrivebord og to frilansingeniører jeg knapt hadde råd til. Jeg startet det etter at jeg sluttet på jusstudiet halvveis i mitt første år – en avgjørelse familien min fortsatt snakket om som om det var en offentlig selvdestruktiv handling. For dem var Grant suksesshistorien: polert, lydig, senior visepresident i min fars investeringsfirma i en alder av trettini. Jeg var den advarende historien. Sønnen som hadde «kastet bort fremtiden sin» på en app ingen forsto.
De gadd ikke engang å finne ut hva firmaet mitt faktisk gjorde.
«Det ble avsluttet for tolv dager siden», sa jeg. «Kjøp av eiendeler. Kontanter og aksjer. Etter skatt er det mindre enn hovedtallet, selvsagt, men ja. Hundre og sytti millioner.»
