Forskuddsbetalingen – nesten alt – hadde kommet fra meg.
Mer spesifikt kom det fra erstatningen for uaktsomt dødsfall jeg fikk etter at faren min ble drept av en lastebilsjåfør på Interstate 40. Penger jeg ville ha gitt tilbake på et blunk hvis det betød at han var i live. Penger jeg hadde på en separat konto. Penger Trevor sverget en gang at han aldri ville røre.
Og likevel, mens jeg sto på kjøkkenet etter skilsmissen, med moren hans som oppførte seg som om jeg var en uønsket gjest som hadde blitt for lenge til brunsjen var over, innså jeg at de alle hadde overbevist seg selv om den samme beleilige fantasien: når ekteskapet var over, skulle jeg forsvinne stille og forlate huset som om sorgen min hadde bygget det for dem.
Trevor lo én gang, skarp og skjør. «Du fikk skilsmissebevillingen. Du signerte den.»
«Ja,» sa jeg. «Og du forsto tydeligvis ikke hva som var knyttet til det.»
Diane så frem og tilbake mellom oss, forvirring snek seg inn i ansiktsuttrykket hennes.
«Hva var knyttet til det?» spurte hun.
Jeg holdt blikket hennes.
«Panten.»
Det var i det øyeblikket hånden hennes begynte å skjelve.
For plutselig var ikke spørsmålet lenger hvorfor jeg fortsatt var der.
Det var om noen av dem faktisk eide huset de hadde bodd i.
Sannheten eksploderte ikke på én gang. Den raknet slik dyre løgner vanligvis gjør – gjennom dokumenter, minner og den langsomme oppsmuldringen av arroganse.
To år tidligere hadde ikke Trevor og jeg offentlig gått i oppløsning ennå, selv om ekteskapet vårt privat allerede hadde begynt å rakne. Vi bodde i et komfortabelt, men vanlig hus med fire soverom i Franklin, og Trevor hadde blitt besatt av det han kalte «å komme oss oppover». Han sa det som om livet var en stige, og kvadratmeterne viste seg å være verdt det. Hans eiendomsutviklerklienter underholdt gjester i større hjem. Moren hans kom stadig med bemerkninger om hvordan «en mann i Trevors posisjon» burde eie en eiendom som samsvarte med imaget hans. Diane brydde seg alltid dypt om image. Stoffet kjedet henne.
Jeg sa til Trevor at vi hadde det bra der vi var.
Han var enig – helt til Brentwood-huset dukket opp på markedet.
Det var et skiftesalg fra et eldre pars dødsbo. Beliggenheten var ideell, tomten var privat, og prisen var akkurat lav nok til å starte en budkrig. Trevor falt for det umiddelbart, men det var ett problem: han hadde ikke råd til det.
Ikke ærlig talt.
Forretningen hans hadde gode og dårlige år, og året vi oppdaget at huset hadde stort sett vært dårlig. Han var overbelånt, hadde personlig garantert for to kommersielle prosjekter og hadde mer kortsiktig gjeld enn jeg var klar over den gangen. Banken ville finansiere kjøpet – men bare hvis vi betalte en mye større forskuddsbetaling.
Det var da Trevor satt på sengekanten vår en kveld og stilte spørsmålet han tydeligvis hadde øvd på.
«Hva om vi bruker deler av kontoen din?»
